À ma grande joie, j’ai passé en octobre dernier l’épreuve décisive que représente l’examen du 1er dan, et je l’ai réussi. Je dois énormément à l’enseignement et aux conseils dévoués que m’a prodigués mon sensei, James Knight, tout au long de ce parcours d’environ sept ans au sein du club de Lochaber, situé dans les Highlands écossais. Au cours de cette période, j’ai pris conscience que le dojo est bien plus qu’un simple lieu d’entraînement : il incarne l’ensemble de la Fédération Ki, ainsi que les personnes et les principes qui la guident. Nous savons que nous respectons certaines règles de courtoisie afin de préserver cet espace et de lui permettre d’accueillir en toute sécurité tout l’apprentissage, les sensations et les expériences partagées que nous vivons au cours de notre entraînement. Mais nos dojos deviennent également des personnages méconnus de notre expérience, offrant bien plus qu’un simple « réceptacle » pour accueillir notre entraînement. Ils sont à la fois un allié et un défi pour notre ki. Cela peut être un espace de plaisir, de convivialité, d’exploration et de mouvement, mais cela peut aussi parfois être un lieu solitaire, voire intimidant !
Au cours de ces dernières années, j’ai eu le plaisir de partager et de vivre des entraînements dans divers dojos, au sein de plusieurs clubs, lors de séminaires et de stages à travers le pays. Chacun d’entre eux se présente sous la forme de salles ordinaires ou d’espaces communautaires, et chacun possède une atmosphère à la fois unique et similaire. Aucun, cependant, n’égale le sentiment et la présence que l’on ressent au dojo du siège de la Ki Federation. À juste titre.
Ma première expérience au dojo du siège s’est déroulée lors du séminaire de printemps 2022, aux côtés de mon partenaire d’entraînement de club de l’époque. Le long voyage depuis l’Écosse y était peut-être pour quelque chose, mais les récits et les photos que nous avions découverts avaient déjà ancré en nous la conviction qu’il s’agissait d’un lieu à ne pas prendre à la légère. Nous avons rapidement découvert la discipline consistant à passer l’aspirateur sur le tatami chaque matin, ce qui s’est avéré être la meilleure façon de découvrir les lieux et de les démystifier un peu.
Mais je n’étais toujours pas tout à fait préparé à la façon dont l’ampleur du dojo le transforme en un centre d’entraînement animé à un moment, puis en une salle d’examen solennelle l’instant d’après. J’ai assisté à mon tout premier examen de dan ce week-end-là, et je me souviens avoir trouvé tout cela à la fois élégant et impossible. J’ai également vécu mon premier « examen au siège ». J’y suis allée avec une confiance insouciante, mais j’ai eu un choc en réalisant à quel point je me sentais toute petite sous la pression du moment. J’avais l’impression que la salle m’écrasait, juste pour me donner une leçon. C’était pour la ceinture verte, et j’ai au moins réussi celle-là.
Je suis revenu l’année suivante pour mon examen de ceinture bleue et j’étais nerveux cette fois-ci ; stressé et épuisé par le travail, ce qui m’a probablement laissé mal préparé et m’a fait peiner à me souvenir de tout à l’approche de l’épreuve, avec en plus le sentiment constant que le dojo me pesait. La principale critique dont je me souviens pour ne pas avoir réussi était un manque d’intensité : il semblait que les circonstances de l’examen et le lieu lui-même s’étaient ligués contre moi.
Quelques années et de nombreuses expériences plus tard, je me suis retrouvé dans la dernière ligne droite avant la date de l’examen du 1er dan. Au cours de ce dernier mois, j’ai connu la période la plus intense de ma pratique de l’aïkido jusqu’alors : un stage en groupe, un stage d’armes, une séance au club de Bristol avec Sensei Pete Bailey, un stage à Édimbourg, et trois soirs par semaine au sein de mon club local. J’ai été exposé à tant d’entraînements que le Ki ne s’arrêtait jamais, et j’ai eu l’impression que ma progression était exponentielle. On ne sait jamais vraiment si l’on est prêt pour un examen – d’une certaine manière, c’est justement le but, mais il est possible de réfléchir aux aspects avec lesquels on est plus ou moins à l’aise, et pour moi, le randori était un aspect qui me laissait systématiquement un sentiment d’oppression et de légère panique – ce qui n’était pas si différent de ce que j’avais ressenti au dojo à l’époque.
Il restait donc un petit souci (ou peut-être deux) : comment allais-je m’en sortir tout seul dans le vaste espace du siège de la Ki Fed ? Et comment allais-je gérer à la fois cela et la pression d’un examen de quatrième dan ? Il s’avère que la réponse à ces deux questions était évidente, ancrée dans les principes et l’entraînement que j’avais reçus. S’approprier le tatami, élargir son esprit.
Sensei Knight nous a toujours encouragés à occuper l’espace et, une fois au centre, à montrer clairement à qui appartient le tatami. Soyez au centre. Étendez-vous pour remplir la salle. Envoyez du Ki à vos partenaires. Déborde de vie (celle-là, je viens de l’inventer). Ah, et exécutez votre démonstration avec assurance. Qui l’aurait cru ? Prenez cette sensation que vous transmettez à travers ce magnifique mouvement numéro treize du Bokken Kata et faites-le savoir à tout le monde.
Dans cet esprit, le jour J, j’ai réalisé qu’il me restait une dernière chose à faire. Je devais ressentir chaque recoin de cette salle. Dès que l’on emprunte le couloir, on devine l’espace ouvert qui se cache au-delà, hors de vue. On pose le pied sur la moquette de la zone réservée aux spectateurs, et la profondeur même de l’espace captive notre attention. Je dirais qu’auparavant, après avoir passé l’aspirateur comme chaque jour, une fois que j’avais enfilé ma tenue, j’avais plus de facilité à m’ancrer vers la moquette verte pour mon échauffement, comme s’il y avait une certaine sécurité près de l’entrée. J’ai remarqué que d’autres pouvaient inconsciemment ressentir la même chose, car il faut souvent qu’une foule se forme à une extrémité pour inciter les gens à s’avancer davantage lorsqu’ils s’échauffent.
Sensei Knight m’a suggéré de m’échauffer suffisamment tôt pour avoir le temps de m’agenouiller tranquillement et de méditer pendant que les autres bavardent, s’étirent et font des roulades. Je suis allée plus loin. Je savais que je devais briser la barrière que représente la profondeur de la salle et découvrir et ressentir chaque partie et chaque recoin – rapidement et lentement, en haut et en bas. Je me suis changé tôt, et avant que quiconque ne soit là, j’ai simplement parcouru tout le tapis avec une intention totale. J’ai pensé à mon point unique, je me suis complètement détendu, j’ai marché et couru avec une posture légère, et surtout, j’ai étendu mon esprit pour remplir chaque recoin. Lorsque je suis revenu au centre du tapis pour m’étirer et méditer, j’ai eu le sentiment d’avoir franchi une étape très importante de mon parcours, et pour la première fois, je me suis senti tout à fait à l’aise face à l’examen de passage de grade à venir.
Un examen est un rite de passage à chaque niveau. On est une chose avant celui-ci, puis, une fois sur le tapis, on s’autorise à se montrer vulnérable face à l’inconnu et à donner le meilleur de soi-même pour saisir l’instant – c’est un espace liminal à nul autre pareil. Après coup, que l’on réussisse ou non, quelque chose a changé. L’examen marque le début de la prochaine étape, et c’est là que l’on apprend à incarner le niveau que l’on vient d’atteindre. Un peu comme toutes les évolutions de la vie, je suppose.
Bonne chance à vous tous pour votre prochain examen, quelle que soit la date – imprégnez-vous de cet espace, observez-le et ressentez-le où que vous soyez. Ce n’est qu’alors que cet espace commencera à travailler avec vous, plutôt que de vous opprimer, et vous invitera à élargir votre ressenti pour vous connecter pleinement à ce lieu à travers votre pratique.
Matt Groves
Club d’aïkido de Lochaber